25/08/19 Автор: Johnny Fist

Дневники Саманты

Глава #3

Пора на выход

Дневники Саманты

Меня зовут Саманта. Мне 35 лет. И это очередная очередная глава моего дневника.

Кажется, с тех пор, как я начала вести дневник, нелепых ситуации вокруг меня стала больше. Или просто дневник открыл мои глаза и я стала замечать больше того, что раньше не замечала. Хорошо это или плохо, я не знаю. Оно есть. Оно происходит и это хорошо. Есть чем себя занять вечером.

Я уже писала ранее, что у меня никого нет. И мне от этого не сильно плохо. Вообще не плохо. Но, иногда, всё же надо выбираться в свет и показывать себя. Оказалось, и в этом вопросе надо быть избирательной.

Одна моя знакомая предложила пойти на выставку какого-то там художника. Я не слишком большой ценитель высокого. Мазня и мазня. Именно на такую мазню и ходят богатые филантропы. Это её аргументы, не мои. Мне как-то… Раз уже решила, то пойду. Тем более платье надо было выгулять. Три года весит. Один раз одевала.

В этот вечер я впервые за долгое время глянул на себя в зеркало как на женщину. Со всеми причиндалами: там… грудь, лицо, макияж. Для своих лет я ещё не такая дряхлая.

Для своих лет… А сколько мне там лет. Тридцать пять? Кому-то это много, кому-то мало. Мне всё равно. А почему? Хороший вопрос Если сейчас о нем думать, то некакие выставки не нужны, а только вино, музыка и… нет больше и. И всё. Прочь мысли. Одеваться пора, краситься. Короче, бабские дела.

Оделась. Обулась. Накрасилась. Встретилась с подругой. Пошла на выставку.

Портить страницы описанием высокохудожественных произведений не буду. Если коротко - там было шампанское. Уже плюс. И там были мужчины. Холостые или нет я не узнавала. Они там и этого мне хватало. Улыбки, общение, лёгкий флирт, комплименты. Я уже и забыла об этой части жизни. Мысли о том, что тридцать пять - это много или мало - вмиг покинули голову даже на подсознании. Время проводилась приятно. Даже мало кто раздражал.

Подошёл художник. Нарцисс! Ещё бы. Его выставка. Много гостей. Всё внимание ему. Для меня, не знай я, что он художник, он бы и в ТОП-50 не попал мужчин, которые бы считались в моём вкусе. Не буду себя обманывать. Со знанием этого он всё равно туда не входит. Тощий, с глубоко посаженными глазами и большими губами. В голову закралась мысль - деланные или нет? Сейчас всё возможно. Метросексулы.

Мы с ним долго общались. Самая негативная сторона разговора - он активно выпрашивал комплименты своим работом. К его сожалению, мой лексикон на подобные слова весьма ограничен. Но он не унимался. Уже вокруг него никого не осталось. Он, Я и его картины. Казалось, что всех интересует пришедшие больше, чем это живопись. Меня, к слову, тоже. Но отделаться от него я никак не могла. Он всё мне навязывал свои услуги. Очень ему хотелось меня нарисовать. Понималась это его желание сложно. Значит, я ещё не так плоха. Нарисовать ему хотелось меня полуобнаженной. Очевидно, я совсем неплоха. Все мои уговоры и убеждения, словно пролетали мимо. Не хочу я и всё. Отделаться было от него невозможно.

Подруга почувствовала это(или мои намеки наконец-то дошли до неё) и оттянула меня от него. Правда, он успел ей всунуть визитку. Её дело.

На этом я решила закончить вечер и попрощаться. Это и так больше, чем за последние полгода. Отвыкла Я.

Такси. Поездка домой. Помылась. Сон.

Следующие несколько дней - сплошная рутина. Нечего рассказывать. Но! Через пять дней моя подруга, с которой мы ходили на культурное мероприятие, позвала меня на незабываемый ивент. Её слова. Мне и прошлого было много. Может период такой, что надо.

Пришла домой. Одела свой брючный костюм. Так я выгляжу строго и чувствую себя уверенней. И вообще, не люблю юбки и платья. Они расслабляют.

Одета. На выход.

Мы с ней сели в такси и едем. На все мои вопросы о мероприятии и конечном пункте, ответы были расплывчатые. Ладно. Не важно.

Доехали. Вышли. Район богатый. Я здесь особо не бываю, но наслышана. Зашли в здание. Лифт. Пентхаус. Двери лифта открываютсяю. Людей нет. Только мебель и картины. Скромный ивент на две персоны?

Мы вошли в апартаменты. На встречу нам выходит тот самый художник.

Вот сучка. Таки заманила меня в логово этого прыща. Надеюсь, он ей за это щедро заплатил.

Не скажу, что я испытывала отвращение. Музыка. Свечи. Картины. Дорогое вино. Судя по вкусу - очень дорогое. Она меня расслабило и я немного перестала чувствовать дискомфорт. Говорили о картинах, о том, о сём и… о желании художника меня написать. Поначалу, я активно сопротивлялась, а потом и вовсе решила не реагировать. Атмосфера меня расслабило ещё больше и я получала удовольствие. Что может быть хуже?! Уже ничего! А поэтому надо всё принимать, как есть.

Подруга вышла припудрить носик и мы с «хозяином кисти» остались наедине. Комплименты, охи, ахи с его стороны. Куда она так надолго запропастилась?! Прошло минут двадцать. Её нет. Одно из двух: у неё или жуткая реакция на дорогое вино, или это хорошо спланированная ловушка. Удушу сучку. А я думала, что хуже быть не может. Оказалось, может!

Я не стал его спрашивать за какие коврижки он её уговорил на такое преступление. Мне уже это было неважно. Не такая большая она мне подруга. Ещё вина! Он вышел на минуту и вернулся с бутылкой французского вина 50-летней выдержки. Далее последовали его долгие объяснения о тех местах, где собирали виноград, и где делали это вино. Но они были - его объяснения - как фоновая музыка в моей голове. Пятидесятилетняя выдержка… Это в полтора раза старше, чем я. И неповторимый. Всё самое худшее, что могло случиться на данный момент(и это важно!!!) скрасилось терпким вкусом красного вина. Я поинтересовалась стоимостью бутылки этой сладости. 5000$ был ответ. Тут мысли о том, чтобы купить себе бутылочку домой, улетучились. Захотелось допить ее здесь и не обращать внимание на ситуацию, в которой я оказалась.

Наступила пауза. На него не похоже. Он 40 минут вообще рот не закрывал. Я же наоборот - практически его не открывала. Смотрю на него. Пилит взглядом. Так! Я ждала этого. Хотя уже была изрядно на хмеле, мысли об изнасиловании всё же закрались в голову. Нужен план побега, который обязательно должен был включать в себя побег с бутылкой этого потрясающего вина.

Почему эта мысль в моей голове, а не элементарный инстинкт самосохранения?! Не знаю. Но это было бы хоть какой-то компенсацией за моё терпение.

Опять предложил меня написать. Я, конечно же, отказывалась. Долго и настойчиво. В голову пришла мысль: запугать его. Я предупредила, что если он задумывает что-либо неправомерное с моим телом, в моей сумочке есть пистолет. Я легко пущу его в ход.

Если бы не моё каменное лицо и полное отсутствие страха, (спасибо вину), меня можно было принять за сумасшедшую. Но он всё понял (я так думаю). Да и он настаивал, что он не такой. Раз не такой, то другой. А других бояться нечего.

Он продолжал настаивать на своём. Я уже и не отвечала. Более ого, в моей голове возникла безумная мысль - а почему бы и нет.

Ещё бокал вина. Мысль кресла! В итоге, я такие согласилась на это. Хоть что-то новое. Да и вина в бутылке осталось всего на один бокал. Сейчас назначим день, а там можно и не прийти. В конце концов, не контракт подписывали всей жизни. Это всё в голове у меня было. А на губах только тишина и капли вина.

5000$ - назвал он сумму. Он готов заплатить за моё позирование 5000$. Теперь я узнала себе цену. А ещё пару дней назад я и предположить не могл,а что стою, как бутылка хорошего французского вина.

Я принялась взвешивать плюсы и минусы. Из явных плюсов было то, что я провела время в хорошей компании (я про напиток, а не про него), могу получить денег и всё. Не много. А минусы? - Покажу этому «другому» грудь. Не много так же. А возможно, еще меньше.

Думаю, была бы я трезвой, это даже не рассматривалось бы. Нет, однозначно. А так… Ладно! Я согласилась. Дата? Время? Место? Когда всё состоится? - Уже здесь! Сейчас!

Для приличия я стала отказываться. Серия убедительных аргументов. Согласна.

Сейчас, прокручивая в голове, и перекладывая на бумагу, я понимаю как всё это выглядит нелепо. Но что уже случилось, то случилось.

Я, на всякий случай, напомнила художнику, что хоть я и выпила, в сумочке у меня пистолет. Шестизарядный(зачем я это добавила?). Он всё понял. Деньги вперёд! Знаю я таких. И тут всё случилось. 5000$ лежали у меня в сумочке рядом с «шестизарядным». Что делать дальше? Он провел меня в «рабочую комнату» (хорошо, что не в красную). Там у него стоял мольберт. На полу растеляна шкура белого медведя и стояли свечи. Раздевайтесь и ложитесь! Неплохое предложение с его стороны. Моим требованием(я должна была показать, что владею ситуацией) было наличие сумочки под боком и бокала того вина (что крохам пропадать зря). Два часа работы как-то надо было вытерпеть. Мои требования были удовлетворены.

И всё же не могу понять, как я на это повелась. Я разделась как он сказал. Верх – out, низ – на мне. Я легла на шкуру медведя за свечами. За спиной положила сумочку, чтобы быть начеку. Рядом бокал вина. Пока художника нет, подтягиваю винишко.

Он заходит. Абсолютно голый! Э нет, дружочек, так не пойдёт. Сейчас достану пистолет и отстрелю тебе твой «инструмент». Тут я не ошиблась. Оказалось, что это был не «инструмент», а инструмент, которым он рисует картины. Теперь у меня сложился пазл в голове почему его выставка именовалась «уникальной». Мне стало дико смешно. Оказывается, он - «хуев художник». Нет, это я уже озвучила вслух. Вино делало свое дело.

Он попытался меня успокоить. С трудом, но я это сделала. Теперь, говорит, «я положу тебя, Саманта, в нужную позу». Э, нет. Не подходи ко мне со своей «штукой», начала я, и не клади меня «в нужную позу». Схватилась за сумочку. Он всё понял. Подходить не стал, но своими словами стал объяснять какая поза - нужная. Уже более серьёзно я эту поза приняла. Серия комплиментов. Глоток вина. Начали.

Я не буду описывать процесс «мокание кисти» в краски и последующее движение по мольберту. Это было смешно. Я сдерживалась, как могла. Но вина в бокале становилось все меньше, а хмелела я всё больше. И тут он, размашисто махая «кистью», изображая какую-то часть моего тела, сопровождает это отрывистыми выкриками «Ха…ха…ххххаааа».

Моё терпение иссякло и я дико начала ржать, катаясь по полу и выпав из «нужной позы». Он пытался меня успокоить. Я смеялась и каталась всё больше, и вдруг накатилась на свечи. Они перевернулись прямо на шкуру ведмедя. Шкура загорелась.

Теперь мне было не до смеха. Я схватила сумочку, бокал вина и выскочил из горящей шкуры. «Как здорово она горит», - подумала я. Художник судорожно пытался потушить шкуру, уже не думая о картине. Огонь со шкуры переполз на деревянный пол (вот поэтому у меня дома голый цементный пол). Мне стало совсем не смешно. Художнику вообще смешно не было (почему-то).

Пришло время одеваться, благодарить за приём и спешить домой. Я всё это проделала. Он совсем меня не слушал. Звонил консьержу, вызывал пожарных и совсем забыл одеться. Метался по апартаментам, срывая со стен свои картины.

Я вызвала лифт. Из дверей лифта в апартаменты вбежали обслуживающий персонал и ещё какие-то люди. Их место в лифте заняла я и поехала вниз.

На улице я заметила как подъезжает машина пожарных. Наверху здания горели (не побоюсь этого) «хуёвые апартаменты».

Какой долгий день… Споймала такси и поехала домой.

В такси я много улыбалась и смеялась. Хорошо, что водитель оказался не из болтливых и не стал со мной общаться. В моей голове крутилось очень много мыслей. Ответы на то, сколько я стою, и насколько я хорошо в свои тридцать пять выгляжу, и радость от того, что так легко заработала 5000$, и от всей ситуации, в которую попала. Уже дома я дала волю себе и от души посмеялась.

Сегодня, когда я пишу этот дневник, спустя несколько дней после этой ситуации, я понимаю, что всё могло закончиться по-другому. Совсем не так весело. Но и это не было бы плохо. Я принимаю всё, что случается, как должное. И это, хоть оно и безумное, тоже.

Дневники Саманты. Глава #3 - КОНЕЦ